El tiempo es un arlequín que juega con los sentidos y las percepciones
sensoriales del poeta, que viaja en el viento siguiendo el rumbo que marca la
veleta construida con punteros de reloj.
Lejos, cerca, a un costado, al otro lado; en la cima o en sima; en algún
lugar del mundo que se mueve al ritmo del tic tac acompasado, está el destino
cierto del poeta enamorado.
Alguien allí lo está esperando en
una primavera boreal dibujando nubes con
olor a almendras o en un otoño austral coloreando con pinceles de arrebol las
hojas otoñales del liquidámbar.
Ella espera mientras dibuja en una hoja de su cuaderno una esfera bordeada
de horas, minutos y segundos, y un cuadrante digital con números, que aunque
pasan veloces, marchan con suma lentitud.
El tiempo cómplice y amigo del inicio del viaje se va transformando en
enemigo, cuando el camino largo se hace más largo y el reloj no apura el
tranco, durmiéndose entre meridianos con
su compás cansino y lerdo.
Mientras el poeta ansioso escribe, habla, clama y grita en el viento:
reloj, no hagas lento el tiempo de mi calendario apurado, porque ese tiempo es
mío e insensible me lo estás quitando.
Y a ti, mujer te pido que mientras llego continúes perfumando con almendras
la primavera y coloreando el otoño en las hojas del liquidámbar, porque pronto
estaré a tu lado para escribir con letras claras y grandes que:
Tú eres mi tiempo
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