Cuando
la locura se hace poesía
se
pierde la noción del tiempo,
se
enreda el pelo en dedos inquietos
y se
ven los sueños en el humo del tabaco.
Las
palabras ajenas solo son murmullos
y
las propias, truenos que trizan silencios.
La
lluvia no moja, sólo humedece las rosas del alma
y la
voz en los parlantes son los gritos de un sargento.
El
café embriaga el cerebro y nubla el reloj,
las
horas son pasos de un gigante con muletas
y
los minutos una horda de hormigas intrusas
que
devoran el azúcar del pastel de cumpleaños.
La
luz eléctrica rasga la penumbra con magenta,
que
succiona del artefacto que imprime los recuerdos
enredados
en las líneas del cuaderno azul y sucio,
que
se esconde camuflado bajo las letras del teclado.
El largo camino recorrido se hace un ovillo de
cansancio
que
busca el sueño escondido entre sábanas blancas,
mientras
las ultimas estrofas escritas con dolor
se
transforman en dardos que hieren con rabia la razón.
El
silencio de la noche es música estridente y lacerante,
que
por momentos se transforma en arrullos olvidados
y la
luna intrusa en la ventana con vidrios de papel,
dibuja
un pañuelo que se pierde en la sombra de
un adiós.
