Cuando agosto alarga las calles
Con el frio de la noche cuando agosto alarga las
calles,
vagan versos dispersos en busca de un autor para
conversar un café.
Mientras en un rincón del bar frente a una copa con su
botella vacía,
un aprendiz de poeta con las manos cubiertas de lívida
inercia
posadas sobre
el teclado de un viejo computador,
rumia la mala suerte y la escasez de letras en el
almacén del alma.
Cuando aprendiz y versos entre los humos y niebla se divisan,
sienten atracción mutua, se miran con avidez y morbo
desesperado.
Hay que llegar a un
acuerdo.
El teclado pondrá las letras y el aprendiz dirá donde
van los signos de puntuación.
La inspiración dictará las palabras que teclado y
aprendiz darán forma de verso,
y si la oración lo amerita, optaran por escribir en
prosa.
Entre todos en concubinato escribirán del frio, del
invierno y las estalactitas del alma.
Del viejo que arrastrando una pierna en una esquina
muere en la escarcha
porque no alcanzó a llegar al albergue donde había
mate y café.
Del niño de pómulos rojos que busca fuego para
entibiar un manojo de esperanzas,
que entumecidas, guarda bajo el brazo cubierto con
harapos de tela mojada.
De aquella mujer con vestimenta indefinida que en un
rincón agazapada
dibuja tras sus parpados cerrados algún juego de niños,
que quedaron en el tiempo.
Y de los amantes que se besan entre las paredes de un
laberinto sin puertas,
mientras escudriñan en sus ojos horizontes lejanos y
umbríos que no tienen destino,
dejando escapar sendas lágrimas que van marcando un
camino de olvido.
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